El libro sin nombre

El olor a naftalina y a moho llena tu olfato y gusto cuando abres el libro. Este cruje, se queja. Las páginas están amarillentas y salpicadas con viejas manchas de café. Algunas esquinas del papel están quemadas. La cubierta está rígida y lisa, salvo por algunas arrugas pequeñas y grietas.

El libro no tiene título ni autor. No hay un nombre de editor o de ilustradores.

Ni siquiera tiene críticos. Ni fans.

De hecho, no tienen ni comienzo ni final. Nadie sabe que existe.

Pasas las páginas antiguas, casi marchitas y podridas. No hay nada en ellas salvo símbolos que no puedes entender, impresos sobre las páginas, sin ningún orden: asteriscos, estrellas, triángulos, corazones, ojos, números. Binario, latín vulgar. El texto es caótico. Incomprensible.





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Sin embargo alcanzas a distinguir unas letras muy pequeñas hasta abajo de cada página.

01010000 01100101 01110010 01101111 00101100 00100000 10111111 01110000 01101111 01110010 00100000 01110001 01110101 11101001 00111111

Pero, ¿por qué?

Se repite…lo entendiste, sabías qué significaba en binario. Lo vuelves a ver, por fin entendiste. El texto repite:

01010000 01100101 01110010 01101111 00101100 00100000 10111111 01110000 01101111 01110010 00100000 01110001 01110101 11101001 00111111

Pero, ¿por qué?

Incluso el poco latín que conoces, dice lo mismo:

...sed quid...

Pero, ¿por qué?

Incluso el cirílico…

но почему?...Pero, ¿por qué?

Tratas de anotar algo, pero ninguna pluma o lápiz puede escribir sobre la hoja. Ninguna pintura, o marcador, o crayón. Ninguna de esas tintas son dignas de su contenido.

Tampoco hay mano humana que pueda tocar esas páginas sin retorcerse de dolor. Ni de animal. Ni de monstruo. Ni de dios. Son indignos del conjuro que se oculta en cada símbolo.




Pasas las páginas hacia el final, tus manos deshechas y quemadas, tus ojos llenos de lágrimas que caen sobre las páginas. La superficie del libro está tan caliente que esas lágrimas se evaporan. Desaparecen. Se evaporan. El contenido de tu estómago se revuelve y tus huellas digitales comienzan a caerse.

Tus dientes se tornan cada vez más amarillos, luego grises y finalmente negros. Uno a uno comienzan a caer sobre tu lengua purpurina. Tus párpados se desprenden y caen al piso y tus lágrimas son sustituidas por sangre.

Aún puedes escuchar tus huesos doblándose, rompiéndose y partiéndose en dos.

La piel de tu cuello se aprieta….miras el libro y las páginas se burlan de ti. El texto sale flotando en el aire desvaneciéndose cuando tus despellejados dedos tratan de tocar las letras. Algunas se te pegan al pecho, de donde no se mueven.

Se te cae el cabello hasta que no queda uno solo. Tu piel se torna amarillenta, tan amarillenta como las páginas del libro que sostienes. Apenas si puedes tocarlas ya, porque tus manos están prácticamente desechas…derretidas al punto que ya se han vuelto parte del libro, convertidas en páginas nuevas.

Tu ropa se cae en pedazos…

¡Ah! Escupes y vomitas lo que quedó del almuerzo encima de todo el escritorio, pero la inmundicia no toca el libro.

Lo que sea que te está pasando, quiere que tus vísceras estén vacías de todo líquido, por lo que sigues volviendo hasta que ya no sale nada…y comienzas a orinarte hasta que tu vejiga se queda sin una sola gota.

Tu nariz también comienza a gotear. Todo su contenido recorre hasta tu labio superior, hasta que tus senos nasales quedan vacíos. Lo siguiente que sabes es que comienzas a babear, babear tanto que al final tu boca queda seca y áspera. Sin saliva.

Tratas de alejarte del libro, pero ya estás pegado a él. Intentas desesperadamente de abrir la puerta, estás empapado del poco sudor que te queda y te das cuenta de que ya estás casi seco…caes al suelo, llorando.

Ya no puedes escapar a lo que te atreviste a comenzar.

Tratas de llorar, pero ya no tienes lágrimas.

Lo único que te queda es la sangre de tus venas, pero esta ya te escurre por las mejillas, empapándote la barbilla. Ahora te desangras, por cada poro y orificio de tu cuerpo.

No pasan ni diez minutos antes de que sucumbas. Sin vida. Sin saliva. Sin vómito. Sin sudor. Sin lágrimas. Sin orina.

Pero todo irá más tranquillo ahora.

El libro lentamente procesa tu cuerpo, dentro de sus páginas, hasta que dejas de existir por completo. Te has convertido en otra página más de ese libro que no tiene comienzo ni final.

Con tu último aliento de vida, solamente alcanzas a suspirar algo, que se queda grabado en la esquina de la nueva página:

Pero, ¿por qué?



Días después, la policía entra a tu casa, e informan que lo único que encontraron era solo un libro, sin título, sobre el escritorio.

Sin embargo, un policía tras otro desaparecen misteriosamente después de leer el libro, el cual clama una página tras otra, día tras día, semana tras semana y año tras año.

Cuidado, porque si algún día te lo topas, y tratas de leerlo, lo único que podrás decir es: “¿pero por qué?”

TheIronbird

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